Décima de Esperanza...

Descubro retratos, momentos precisos,
los rostros y gestos que quiero salvar.
Invento las reglas y los artificios,
la mano que guía sabré levantar.
Descifro las huellas por mí ya dejadas
creyendo que el fango me habría de olvidar.
Susurro promesas que nadie habrá oído
tan bajo que el sueño se alzó a curiosear.
Porfío a empujones despertar mañana
con rabia más justa para protestar.

Tendida...

Te veo así,
como todos te sueñan.
Plateada de sudor y luna,
tendida silueta que hoy armé con besos.
Seguros trazos de tinta
sobre la seda china...

Hay Días...

Hay días que te encaramas a tu altar de silencios
                                       y no te soporto.
A punto he estado de colgarte las flores,
                             prenderte una vela
                             y largarme de tu Templo.
Esos días un poco mas largos que la fe,
               otro tanto mas cortos que la paciencia.
Y recorro a tu alrededor actuando poses de pensador
                              y me trepo en los confines.
Meto el dedo en las telas de arañas de tus ultimas palabras
                                  me retuerzo,
                                 convulsiono un poco de despechos.
                                 
Reitero uno de mis cortos ciclos
                                 y caigo en cuenta de los tuyos...

Me quedo entonces...
Yo también callo...

Hay días que estas en tus días...

Breve Suerte de las Cosas...

Pasa el tiempo y se crecen las ideas,
unos tiempos que merecen ser vividos
en que los sueños mas profundos son fortuna
de un Siglo que nació hablando de vestidos.

Vienen nuevas las canciones desde el mar
hablando de robos del destino y de la miel.
Canto que sabe a viaje
cuando de tonos hacia falta el mas tibio.

Puedo hablar de cosas pesimistas.
De las ideas que pasaron por mi mente de paseo
y dejaron este olvido que hoy padezco y me duele
y me obliga a decir palabrotas por instinto.

Del sillón de la balanza rota.

Del Ángel de la Guarda que no viene.

Del tratar de que me escuchen
bajo la lluvia de gritos que corrompen mis costumbres
y a ellas no renuncio.

Acrobacia...

Maquillada y lúcida.

Un columpio es el péndulo
                  que marca el compás
                  de la ingravidez en tu simetría.

Cómoda estas en los recovecos del vacío
                     cuando a el apuestas
                     una y otra vez
para llegar y volver de unos brazos
                            que ahora te reciben
                            y al instante te lanzan
                            de vuelta a la precisión.

Dos luces, mil ojos te siguen
               de la banca de asombros.
Desde tu mano tendida de saludo,
    a través de la acrobacia,
       hasta la pose final...

...Aplausos...

...Yo me empino a mirar el lunar en tu espalda...

Si tu eres Tormenta...

Si tu eres Tormenta...
Que caigan sobre mi las nubes,
que se condense todo ese mar que el cielo roba
sobre el calor que esta carne cruda emane.

Si tu eres Tornado...
Que me sacudan los remolinos
que el viento puja contra la lucidez.

Si tu eres Relámpago...
Que no sea la luz de la veloz esfera,
que venga de ti el golpe, la descarga
que me parta en dos.

El Angel del Tiempo...

Eres el Ángel que no perdona,
que remonta vuelo, me da la espalda. 
Solo veo tus alas revoloteando de ida...
El que a veces se lleva
             un saco de piedras
             que pesa en el alma...
Gracias por la estiba
             de un poco del Pasado...
             Te debo el Presente
             que habrás de cobrar...

Gateando...

Yo salí gateando
de las piernas de mi madre
hace ya unos cuantos,
para hoy,
después del largo viaje,
llegar gateando a las tuyas...

Aún así...

Cada amanecer destruyo con furia las lanzas
                                               que protegen
                                               mi rostro de tu beso.

Decenas y decenas trozo a cada instante
                           para que este no sea
                           campo de puyas.

Solo quiero q tu aliento se desplace,

                  se deslice por mis desoladas mejillas,

                  penetre por los surcos de estos arrugados campos

                                                              en los que solo yo

                                                              a lo lejos te percibo.

Después que pase el día me confesarás

                                   que retozas en mi cara

                                   cada vez q me besas.

Entonces gozarás revolcándote ya
                         en los pastos que renacen.

Aún así, no habré de afeitarme hasta mañana.

El Cuento de Nunca Acabar...

Te hubiera contado el cuento de nunca acabar...

                           Pero todo se acaba

                           y era solo un cuento.

La princesa al final le quebró las patas al caballo

                           y el príncipe nunca marcho.

Los dragones eran ellos mismos,

                          alucinándose cada tarde

                                           después de la cena

                                           reprochando carencias.

Este reino era un caos

        y la bruja era tierna.

No hubo manzanas sino carne.

No hubo mesa sino cama.

No hubo pócimas sino el vino de siempre.

No hubo hechizos sino versos.

No hubo mal de ojos sino miradas.

Te hubiera contado el cuento de nunca acabar...

                            Pero esos días,

                            vivieron muy felices

                            y lo contaron para siempre.

Evocación al Silencio...

Quiero una noche sin trinos,
escaparme hacia el silencio
por un tunel de mi tímpano.
Hoy reniego de las ondas
que traen los murmullos,
               el aire
               y los arboles.
Que pase el ángel
y mi dedo por tu piel.

Un Beso a la Vez...

Un beso espanta los fantasmas.
     Una mecha en mi ego
     que calcina la espera.

Un beso, conjuro.
     Saca como un chaman
     el animal de mi aura.

Un tierno beso.
     Pan para el camino.             
     Vino del regreso.

Un beso a la vez...
     Rito, enigma...
     Exorcismo...
                    

No Penelope...

Tu y la fe...
                 No Penelope,
                 no tejas el sudario de la espera,
                 ni desmembres en las noches soledades.

Tu y la paz...
                   No Penelope,
                   nadie ha vuelto sin marcas en el hombro,
                                         sin una faz diferente,
                                         sin un canto nuevo.

Tu y todas las ofertas...
                                  No Penelope,
                                  no me son familiares tus recetas,
                                  no reconozco melodía en tu murmullo.

No Penelope.
No me llamo Ulises...

En las Manos...

En las retinas quedaran las cicatrices de eternos apagones,

en las plantas de los pies, las de pisos rajados,

en los estómagos, úlceras de hambre,

en las bocas, maldecires,

en las manos...

                   allí solo quedan caricias a tus ojos tristes,

                                                     a tus pasos cansados,

                                                     a tu barriga llena,

                                                     a tus labios...

Nada Esperes de la Espera...

Nada esperes de la espera,

que al conten solo caen las migajas.

Anda por el pan,

       que en el camino encontraras las flores,

                                                 la camisa

                                                 y hasta esa soñada bicicleta

                                                 que te llevara aun mas lejos

                                                 por el vino y las especias...

Los Cascabeles que traje de París...

                                                                (A mis hijas Ana y Mayra)

Estos cascabeles que traje de París
el día que no habían mas cigüeñas,
que me hacen correr cursi entre las cercas fronterizas
y vacían mis bolsillos de diamantes,
                              no los cambio,
                              por nada.
El único sonido que entiendo entre las sinfonías,
            el vaivén del trote de mis horas.

Su campaneo es la guia de este ciego
                                  que ríe como un loco
                                  y solo ve caleidoscopios.
Mi rumbo pues, mi sueño pues y la alegría.
Aunque a veces el tiempo se desborda,
                     todo este amor
                            ha de caber en mi.

Animos de Lobo...

Todos te pintaron de silueta
por no querer apostar a tus colmillos
                               el azul q escondes en los ojos.
Las garras de la soledad
que de agudos cantos haz de cobijar la luna
                     como a la madre
                     un reclamo...

Hora de la Contemplación...

Elevarse de las grietas
            es volver a la mirada
            solo después de los retoques finales,
para desenrollar el mapa de los laberintos
            y planear en calma la extensa superficie.

Todo es álgebra de colores y texturas...
                       Solo allí,
                       a lo lejos e intocable.
Acuñose la huella con un soplido de aliento...
                       Es hora de la contemplación....

Espejo de Narciso...

He aquí el espejo de Narciso.

El hondo lago que no escupe los destellos,

que voraz traga hasta el mas ínfimo

                                detalle de soberbia.

De este lado el pormenor sera posible

                   mientras no haya que cruzar.

Reflejo a refracción que atrapa...                                  

                         en forma de remolinos...                                  

                         toda pretensión...

                         al pasar la linea blanda...

Lejana Cercanía...

Solo un rato era el justo respiro que pedías
sabiendo aun que estabas a la vera,
mas la suma de momentos armaron la distancia.
Las horas son plumillas que dibujan lineas en el rostro
y este nuevo retrato no lo reconozco.

Nuestra historia deshiló los tejidos de la abuela,
hacían falta cordeles y latas para el juego
de tensar las ondas y oírte de este lado.
Aun así, no te escucho. Y tengo frío.

Demasiados huesos formaron ya este puente,
que un día seria de besos de reencuentro.
Tan corto el trillo sin los mares,
tan difícil saltar la profunda grieta de nórdicas ideas
que puestas al sol del Caribe se cuartean.

Asilo en tus Ojos...

El mar esta en tus ojos.
Solo tienes que mirar a un costado para ver
que ya vienen suplicando los Corsarios.
Murmullos que se esconden en la espuma de la sal,
lágrimas que brotan después de cruzar por tu mirada,
                                                         todo un Golfo.
Estos ojos que son de un azul de caracoles y silencio
miraran pues con el perdón de las Sirenas
y les darás asilo.

Crepusculo...

A punto estaban de quemarse los pinos y los techos,

todo la óptica de ozono sumada en mi pupila

para restregar de rojo a gris mi marco de ventana

y no dejarme ver que la sombra ya venia.

Un regalo, despedida de esta tarde sin retorno

en que no me cunde la melancolía.

Quizás mañana llueva.

Tu Lecho...

Hay un horizonte para asomarse,
un limite donde colgar la cabeza y escapar por un respiro.
Hay un mar en tempestad que se desborda,
remolinos de instantes que cuelgan de tus sabanas.

Y tener que tirarse por una taza de café.

Reto a Duelo...

Pálido mira desde lo mas profundo, se asoma, me escupe y vuelve atrás. Provocación, reto a duelo en sus nórdicos terrenos. Ya es hora pues de escribir de los cobardes. Hay un poema en la niebla que mi Sable Turco se niega a replicar...

Estos Acertijos...

Estas palabras ni el viento se las lleva.
Maldecires, maldecires que no alcanzo a pronunciar,
Chicozapotes que se enredan en mi lengua
tan densos y pegajosos.

Estas oraciones que no caben en los muros de graffiti.
Orgías de malas intenciones, perros ladrando en spray,
escabullirse seria mas fácil
que la cara contra la pared.

Estos acertijos que me puse de turbante
pensando poder acomodar, llevan nudos.
No es colgarse un sombrero de colores
y salir al carnaval.

Un Loco en la Cima...

En las altas cimas de la locura habita la mas de las corduras, como la boca de un volcán que vomita poesía al tiempo que se deshace en el mas feroz de los suicidios.

Allí posa su casa el viejo Valentin, algunas temporadas se recoge a donde no quieren llegar ciertos fantasmas. Desde lo alto se burla de sus burlones, los sienta en el suelo, los pone a aplaudir haciéndolos creerse espectadores... y les cuelga los hilos y mueve las manijas... vosotros sois mis marionetas.

Marcando Territorio...

Al cuervo del tejado le gusta colarse a robar tus galletas y a veces entiendes su alma huerfana aunque el palo en tu mano diga lo contrario.

Persigues su cabeza sentenciosa y rogándole astucia.

Escapa bestia, aquí marcamos territorio.

Pasarela...

La pasarela era arriba.
No hubo mas que un sueño
               en mi cuello torcido.
Mirando al norte de tu desnudez,
como un premio al trabajo de ese día,
                             fuerza para mas.

Mis manos se extendieron
                  los cincuenta metros
                  que te apartaban desde el suelo
y mientras posabas,
                descarada
                y disfrazada de Persiana de Miami,
                                        sabia que eras tu.

Así quisiste que fuera,
así quedo para siempre.
Yo fingiendo ver al cielo
                    y era mas abajo...
                    Tercer piso del albergue de las Divas.

Desde el campo deportivo
           hasta tu ventana
           habría que recorrer
                            todas estas millas de hoy.
Asumir las distancia
            cuando es imposible
            un toque de dedos.

Muchas veces después
             habré volteado la cabeza.

Al viejo espejo de los años
             hoy me asomo
             muy de cerca
y miro a ver adentro
                   un tatuaje de tu silueta
                   impreso en mis retinas.